Una crónica de mil páginas

Conectados

2010-08-10T01:28:00.005-03:00

El lado visible y el lado oculto de la web
*Editorial Kier*

[ Saavedra ]
[ Abasto ]

Lecturas

2010-08-01T17:42:00.003-03:00

| Introducción |

| El conventillo de Teodoro |

Saavedra

2010-07-30T22:30:00.006-03:00

Llovía. Cuando me acosté llovía.
Llovía. Cuando me desperté...
No había forma, no había conjuro, no había sonido que se alejara de chruc, chruc, chruc.
-¿Cómo dijiste?
-Chruc, churc, chruc...
-¿Qué es eso?

¿Qué es un libro? Tantas cosas. Tantas cosas detrás del libro. Las dije todas en compañía de Luciano Saracino. Un escritor que devino amigo y ahora no es más escritor. Ahora es militante, músico, letrista, cantante... pero no escritor. Nadie quiere ser amigo de un escritor. Uno quiere ser amigo de un militante, músico, letrista, cantante. Porque a los escritores nadie los banca.
Sí, soy insoportable, pero eso ya lo sabías.
Recuerdo que llovía, eso sí puedo escribir. Puedo decirte que fue uno de esos días que muchas personas usan para putear a otras. Una mañana de esas que uno elige para leer una carta de despedida. La lluvia como el conjuro para que te acostaras en la cama, con la almohada en el pecho, en la tele un viejo capítulo de "Friends", el pañuelo a mano. Una tarde con bizcochitos, de paragüas prestado. La nochecita fresca de pasear al perro y no levantar su mierda porque "en un rato se larga de vuelta y se lo lleva todo".
Eso fue el viernes 30 de julio de 2010. Hace un montón de tiempo ya. La temperatura era bajísima. Mientras me abrochaba el cinturón marrón frente al espejo me preguntaba cómo sería el trayecto del Abasto a Saavedra. Habría mucho tránsito. Habría muy poco. El auto estaba roñoso y la batería está tosiendo por lo que a veces no arranca de una; ¿habrá que empujarlo otra vez?
Munra.
Munra le puso Lunita. Nuestro auto tiene nombre. ¿Tiene sentido contar en la presentación de mi libro cómo se llama mi auto? ¿Tiene sentido que hable cuando espero que no vaya nadie? ¿Tiene sentido cuando todo parece medio atado con alambre?
No, no tiene sentido.
Y así llegué a Iberá y Galván. Así llegué al Centro Cultural que está a unas cuadras del Parque Sarmiento, al que vengo dos veces por semana a entrenar. Con el entusiasmo pinchado. Con la caja de los libros que había ido a buscar por el depósito de Lugano, una caja con 100 pinos. Llegué al Centro Cultural con una duda mayúscula.

Y me encontré con Luciano.

-¿Qué hacés, querido?

Esa manera que tiene de decir la palabra 'querido'. ¿Dónde habrá aprendido a ser tan afable? Porque uno escucha y siente que ha pasado temporadas enteras compartiendo departamentos arenosos en la costa cuando escucha el tono del 'querido'.

-Y bien no, ¿qué te voy a decir? Con un cagazo que ni te cuento... esta lluvia de mierda.
-Esta lluvia de mierda, vení, vení que te muestro.

Y si no me agarró de la mano es porque la textura de su voz ya parece como si te estuviera agarrando la mano y llevándote para el fondo... porque en el fondo era la cuestión.

-Mirá...

Un lugar hermoso. Ahora te digo a vos, curioso lector, ¿para qué te voy a mentir? Si el lugar era hermoso. El lugar ES hermoso. Un pequeño escenario, dos parlantes arriba de las tablas, varias mesitas con sillas acariciándolas, dos tablones repletos de libros donde iría Conectados, la iluminación justa para el susurro, la trampa, el misterio, la sonrisa cómplice, el chanta a resguardo. "Acá se cuida de la gente", pensé.

-Zarpado, Lucho...

No me salió otra cosa. Para colmo ya había gente. Todavía no era la hora y había gente. Una pareja sentada, un tupperware en una mesa, otra pareja revisando libros. "Esto ya es un éxito", pensé.

-Lucho, tenés todo armado, eh. ¿Y con el morfi, cómo te fue?

Claro porque les habíamos dicho que les regalábamos la comida. Su madre y Laura hicieron la comida, un guiso y como 100 empanadas para todos los gustos. Para colmo había una parte del guiso que era para vegetarianos. En la presentación de mi libro, la primera de las varias que yo creo que voy a hacer, estaba fijando un piso de calidad muy difícil de superar. Lucho hacía de las suyas, Lucho ponía cuerpo, alma, vida, amigos, el lugar... ¡hasta ponía a su madre, joder!

No les puedo mentir: me costó recuperarme. Fue como una energía positiva que aniquiló mi semblante pedorro de escritor looser. Acá no había posibilidad para la perfidia, mi perfidia. No. Además era muy claro: o le ponés una onda piola o no le ponés nada pero mala onda acá no entra ni disfrazada de tanga.

Empezó a llegar la gente. Empezamos a beber aun a pesar de que había llegado manejando y debía volver manejando. Empezamos a discutir el orden de la noche y el orden de nuestras lecturas, presentaciones. No fue fácil ponerse de acuerdo, demoramos más de lo previsto. La gente interrumpía nuestra charla porque pedía que Lucho le firmara un ejemplar de ésto, le indicara la mejor combinación de subte para lo otro, le vendiera una botella de vino de aquella marca, aconsejara dónde poner 5 mil pesos de ahorros ahora que se viene la catástrofe cambiaria. Para todo era requerido; Luciano Saracino, gran consejero.

A mí no me entra en la cabeza
tener tantos años
una pila de hojas
agujereadas
a mí no
me llaman cuando sortean
el número ganador
eso le pasa a otros...
Guitarras, velas, cerámica y telas
cuatro habitaciones
una cocina
un baño con frases
confrascos
cofre
un baño
varios pinceles gastados
mango negro
como la marca de mi remera
nueva
Alidas
Pueyrredón y Sarmiento
de estreno porque presento
con el pibe de oro
un libro de plata
con intenciones de bronce.

Empecé yo. "Empezá vos, Lucho, o digamos algo juntos". Gracias por venir, gente. Un placer verlos a todos tan apiñados, tanta gente, esto que es el Centro Cultural El Colectivo. "Gracias", repetí. Algunos rieron, otros miraron a Lucho que siguió. Habló, agradeció y comenzamos una performance. No fue planeada. Habíamos dicho que sería medio pedorro el comienzo: hagamos un comentario sobre estar acá, el Centro Cultural, agradezcamos por haber venido, demos la bienvenida, vendamos... ¡digamos lo de siempre! Vos sabés.
Pero no.
Hablamos demás. Él contó, yo conté. Él rió, yo reí. Él comentó para meterse a la gente en el bolsillo y en mi caso traté de meterme en el bolsillo de la gente. Como la mayoría estaba medio picadita por la golosa harina elaborada y los diminutos morrones horneados no se dieron cuenta. I did realized that I was a schmuck. Pero son cosas que pasan, ¿no? Uno a veces puede ser un reverendo pelotudo y salir impune porque el Agente no leyó los derechos previamente a ponerme las esposas. Sí, son cosas que pasan.

Apenas terminamos nuestro stand up literario hubo dos rutinas teatrales. Dos actores, juego de espacio, tiempo, gestos, ruidos y sombreros. Los niños en la sala, el sonidista, las mujeres que hacían la fila en el baño, el horno, las plantas secas y mojadas, algunas (algunas) macetas y (sobre todo) las mesas se rieron. Con tos, de golpe, carcajadosamente. Varias formas de reírse.

Pasadas las escenas me tocó leer. Un texto corto aunque salió muy charlado. Un texto con aire a manifiesto.
Y eso es todo lo que tengo que decir al respecto.

Y después... lo mejor.
Podría resumirlo en una sola frase: contundente.
Luciano presentó su libro "Guía de la América Latina misteriosa" y me di cuenta de que estaba viviendo un momento especial. Único, además, porque no puedo pensar en otra forma de repetir eso que pasó. Las anécdotas, las frases, los comentarios de la gente, la gestualidad del músico. Porque hubo un músico que acompañaba la mirada y la voz de las anécdotas del escritor presentando su libro. Hubo una guitarra que rasgueando sometía el sentido del oído a besar la tierra, mansa pachamama que acaricia el alma. Varias cuerdas de nylon susurrando al oído. Hasta una chacarera hizo sonar en sus cuerdas. Un día de éstos harán recitales multitudinarios repletos de alegría.

Así terminó la noche. Con mesas llenas de niños, amigos, cervezas, vino y empanadas. Con el editor y la jefa de prensa brindándonos porque habíamos hecho una gran fecha. Así terminó la noche.
En mi fantasía volvía manejando con una mano. Munra se dejaba y mi novia me decía dale, no pasa nada, seguí pilotando la nave. En mi fantasía, esa noche, manejaba con los ojos cerrados. Los coches se doblaban a mi paso, los baches se cerraban. En mi fantasía los semáforos titilaban.

En la realidad fue algo peor. A 40 km/h en todo el trayecto llegué a casa y, encendido, me escapé a un bar. A tomar, a pensar, a escribir esta crónica de borracho, a tipear con los ojos. En mi repetida huída de la realidad para encontrar la frase correcta, el conjunto de letras que, combinadas, intenten retratar y emular esta noche... la noche que presenté por primera vez mi segundo libro.

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*

Nube de conejo

2010-07-28T17:24:00.001-03:00

Mis primeros recuerdos son de cuando tenía 12 años. Un pre-adolescente. Antes de eso tengo una nebulosa de imágenes; fotosmentales sí, videosmentales no. En mi cabeza no se guarda nada de nada antes de los 12 años. Ni mis compañeros de la primaria, ni la casa en el Barrio Don Orione ni Lomas del Mirador ni nada. Muchos datos de mí los conozco de preguntar no hace muchos años; de adulto. Mi infancia me es desconocida. Le pregunto a mi madre si es verdad tal o cual hecho. Le pregunto a mi padre si es verdad que yo jugaba al fútbol de chiquito. Él contesta menos que ella.
Tengo otra fotomental con un autito de Fórmula 1, de un plástico rojo y hueco, que llenábamos con arena y le poníamos una cuchara en la trompa del vehículo para simular el volante sobre un asfalto gris de un estacionamiento detrás de la torre 49.
Esa foto es mi infancia.
Tengo el problemita de no recordar nada. Dicen que puede ser un trauma pero mis padres y mis hermanos (y hasta yo, para qué negarlo) nos reímos de esa teoría. No, no; hay algo más.
Lo cierto es que desde hace mucho siento la necesidad de grabar, guardar, stockear, almacenar, retratar y agendar.

| 1 | Compro de esas agendas que tienen una hoja por día, para escribir por las noches que hice en el día. Hay días que están vacíos y otros que no dicen la verdad. El 80% de lo que escribo en mis agendas es cierto. Quizás un 90%.

| 2 | Salomé iba conmigo a la primaria. Mi madre insiste "era medio machona". Al parecer estaba enamorado. Recuerdo que era morocha, tenía el pelo lacio largo y era hermosa. Mi madre no me cree que no la recuerde. A mí me parece que mi hermano Matías, que es más lindo que yo, tuvo una relación más cercana con ella y por eso, tal vez, no la quiera recordar. Pero sí, es cierto, Madre: no la recuerdo.

| 3 | Julieta era mi vecina, a ella sí la recuerdo “machona”. Jugábamos juntos a la pelota. Según mi madre, yo la defendía de los otros chicos que la cargaban por jugar al fútbol. En realidad, yo hablaba y ella pegaba: era mucho más fuerte que yo. Y más alta también pero sólo tengo esto que estoy escribiendo ahora como todo recuerdo de ella.

| 4 | Marianito era el pirómano. Tenía un corte taza en la cabeza de lo cual sí tengo una fotomental. Prendía fuego todo lo que se le cruzaba. Se juntaba con mi hermano Matías a incendiar sachets de leche que llenaban con ramitas. Esto, por supuesto, me lo contó Matu; no, no, yo no lo recuerdo.

| 5 | Tengo una foto, en este caso no mental sino real, en la que se me puede ver parado con los hombros metidos para adentro, típica pose de niño tímido, de pantalón cortito, pelo y remera cortos y unos guantes que, según dice mi padre, eran marca Fulbencito. Sí, parece que al principio fui arquero. En la foto tengo 8 años.

| 6 | En Retiro hay varios vendedores informales. Gente que arma un puestito con chucherías, revistas de cómics o medias de nylon y pilas que deben durar 3 semanas en un reloj despertador. No son segundas o terceras marcas; son vigésimocuartas marcas. Pero venden y mucho. Una señora que atiende un puestito de bufandas (en invierno) y ojotas (en verano) vivía en el piso de arriba, allá en el Barrio Don Orione. Es la madre de Julieta. Una vez la fui a ver, circa 2003, junto a mi madre que fue quien me pasó el dato. Su cara no me resultó para nada familiar.

| 7 | Salomé y un grupo de chicos estamos tirando piedras a una montaña de piedras. Hay grúas apagadas y mi madre viene detrás. Somos varios chicos de un lado y del otro de la montaña de canto rodado que debe llegar a los 3 metros de altura. Nos revoleamos las piedras como una forma de competición pero la idea es pegarle al otro sin verlo. Ella, por supuesto, está conmigo, a mi lado, tirando algunas. Yo no tiro, yo la miro.

| 8 | Micro escolar, llamo a la maestra desde mi asiento. Vamos al programa de Carlitos Balá. Por supuesto no me acuerdo de nada de aquella experienccia pero sí de ésto: la maestra se acerca por el pasillo del micro y le grito “¡Seño, seño, ¿sabe cómo hace Carlitos Balá!? ¡¡Maaaaaa – quilla − jeeeee!!”
La Seño no se ríe pero aun así es hermosa.

Estos son los únicos recuerdos que tengo de mi infancia. Entre los 5 y 12 años no tengo nada. O sí. Estas nubes de conejo que no sé bien si son de conejo, son de caballos o perros rabiosos. Creo que por este problemita, principalmente, escribo crónicas. No para dar una opinión, un pantallazo o la intención de fomentar la reflexión sobre un grupúsculo de artistas forjando un destino. Para nada. Me perdí muchísimos años de mi vida por no tener un registro y no quiero que me vuelva a pasar.

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*

Y que viva la chacarera

2010-01-29T14:42:00.005-03:00

Clases de encuadernación y edición
en la Biblioteca 9 de julio
Santiago del Estero

| Very Important Pelotudo |

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El conventillo de Teodoro

2010-01-28T18:46:00.003-03:00

28 de enero de 2010

Hagamos de cuenta que este blog lo lee mucha gente. Y que las consecuencias de publicar algo acá son generadoras de otras cosas. Hagamos de cuenta. Entonces te cuento que el Conventillo de Teodoro abrió una nueva casa. O, cómo decían por ahí, el Conventillo está en tu corazón. Su nueva ubicación es algo que podría decirse más acorde al reviente que siempre fue. Antes, a una cuadra de la plaza Almagro, tenía cierto "encanto". Ahora, en Valentín Gómez y Sánchez de Bustamante, no. Pero sigue siendo el Conventillo de Teodoro. ¿Cómo se explica eso?
ACTUALIZACIÓN: El bar ahora está ubicado en Humahuaca 3853, ex-Profondo Rosso. Si van, digan que vieron acá la nueva dirección, aclaren de dónde sacaron la info (por si las moscas y para un mínimo de crédito para este humilde blogger)

Zoológico de poetas

Anoche leyeron Horacio Fiebelkorn, Daniel Durand y Germán Carrasco, entre otros. El Comité de Organización está empezando con los eventos literarios aunque el Zoológico... se había pensado para El Empujón del Diablo, allá por la calle Angel Carranza. Como el lugar fue clausurado, tuvieron que cambiar a último momento de sede. Esto último siempre es un problema: no viene la gente, otros van a sacarse una foto al lado de la faja de clausura. mucha gente putea a mucha otra gente, etc. Eso en términos generales.
Ayer, sin embargo, no hubo tantas puteadas sino más bien muchos reencuentros. Pero mejor de eso no cuento nada porque si te explico todos los reencuentros que hubo estaría hasta mañana explicando la densidad de cada uno de ellos. Y porque, para qué negarlo, sería para quilombo.

Una de las primeras cosas que puede llamar la atención del lugar es que no suena muy bien. Por otro lado, no puede sonar demasiado alto por los vecinos. A diferencia de la anterior ubicación del bar (un antiguo boliche), esta no está tan acustizada que digamos. Mantiene un poco la decencia pero se está acomodando. Pronto habrá actividades, pude confirmar con el Señor Culito, nuestro gran contacto en esa casa pero se están acomodando a las nuevas instalaciones.

La reflexión

¿Puede un recital de poesía ser un recital como los de Vélez o River o Boca? ¿Puede pensarse a los poetas como músicos, rockers? Conozco varios que están locos, muchos otros se drogan hasta con el vidrio de las ventanas. Algunos pocos alcohólicos (? - dato incomprobable). Un par me han dicho que se suicidarían si eso los coloca en el parnasso con Lawrence Durrell y así. Podría pensarse que los recitales de poetas, forzando la metáfora, serían más bien como los que se hacen en Obras, La Trastienda, el Luna Park. Algo chiquito, reducido, no popular pero bien armado, cerradito.
El Zoológico de Poetas, entonces, juntó a varios rockers. Verlos a Durand y Desiderio con esas musculosas negras, me hacía sentir en una convención de heavy metaleros. ¿Adónde dejaste la moto?, más de uno se preguntaba. Había muchas chicas hermosas, típico de rockeros, que andan con unos monumentos a las mujeres, rodeadas de pequeñas groupies de su novio. Era una noche especial. El calor la hacía memorable.
Si tuviera que poner, sin embargo, una etiqueta a la noche, pondría una etiqueta muy conocida, llena de prejuicios, que cualquiera podría identificar. Anoche fui a un recital de poetas como podría haber ido a Cemento a escuchar a Flema. Al CBGB a escuchar A.N.I.M.A.L. A Speed King a escuchar a Sensación Térmica. Donde los rockeros cambian las reglas a cada rato. Donde el mismo dueño del local puede llegar a entrar a las piñas en un baño por culpa de un gil. Anoche fui a una lectura en la que Germán Carrasco se tuvo que ganar al público borracho y enajenado a los gritos. Y lo hizo. Y cuando le cortaron el micrófono y lo obligaron a gritar para que le prestaran atención sabía que esa noche me iba a llevar una imagen imborrable de mi cabeza. Ya tenía guardados los cálculos de Durand y su peso en guasca, las imágenes bizarras de los poemas de Horacio y los gritos de algún que otro telonero. Ya tenía bastante y no podía irme con menos: Carrasco terminando y sonriente, perverso y perturbador arrojando páginas por el aire del Conventillo de Teodoro (conté aproximadamente 30 páginas).

Los borrachos nos despertamos del ensueño. Algunos gritaron que lo dejaran terminar. Germán se sentó sin apuro, sin vacilar, se prendió un pucho y se llenó el vaso. Vayanse a la puta que los parió, cuáticos. Y yo estaba al lado, mirándolo escrutar su cigarrillo cabeceando a la horda de ofendidos. Había rockers, había papa, había bardo y yo estaba ahí.

Cuando nos agarró hambre, nos fuimos. Al Conventillo le falta morfi, por ahora.

Después hubo que escuchar barrabasadas del tipo "cómo puede ser que haya tanto rock en las lecturas", o "uno termina aprendiendo a querer las lecturas PRO"... y yo pensaba, claro: donde es todo pulcro, todo puntual, todo sencillito, previsible, adoradores de la palabra cual evangelistas acorbatados... o... acobardados.
En esas lecturas hay que pelar. Si te metés en la boca del león y después te morfa, no podés decir que no sabías que era la boca del león porque ese león huele a león y no a mentitas. En las lecturas que se vendrán habrá que pelar, habrá que demostrar que uno merece atención. En las lecturas poco pulcras de Zoológico de Poetas hay rockeros que se hacen hombres.
Ayer a la noche invitaron a tres guarros chongos que la tienen más grande que toda una banda de leones. Anoche más de uno podía aprender de viejos zorros, de gente con código pero impiadosa. Poetas como esos que describen algunas historietas, oscuros traductores de la pasión. Personas temibles. Porque había que tirar a matar al subirse a leer... y no les tembló el pulso.

Y lo mejor lo mejor lo mejor
es que eso no fue nada
porque el pasado 27 de enero
de 2010 fue
la primer noche de Zoológico de Poetas.

Y lo peor lo peor lo peor
es que ellos para
ser poetas
no necesitan de vos

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*

Nunca Tengo Razón

2008-12-22T17:44:00.004-02:00

Presentación de la editorial artesanal

Nunca Tengo Razón

ciudad de Rafaela

provincia de Santa Fe

19 - 20 y 21

de diciembre

| Casi llueve, carajo; casi |

1° Feria de Editoriales Autogestionadas en Bahía Blanca

2008-11-11T12:24:00.014-02:00

-
Salida
-
Jueves en Vox
-
Viernes de clases
| 1º | 2° | 3º | 4º |
-
Sábado de sorteos y venta
-
Asado de domingo
-
Vuelta

Casi llueve, carajo; casi.

2008-11-10T17:42:00.005-02:00

Retiro estaba insoportable. ¿Podés creer que no se sentía el aire acondicionado que refresca la sala de espera? Muchísima gente. Para ser un 19 de diciembre no está tan bueno que haya tanta gente, tanto entusiasmo, imaginate después lo que será: entre navidad y año nuevo, olvidate. Lo cierto es que pensé que se me había ido el micro. Mentira. Salió tarde. Todos los servicios estaban atrasados. A las 21.45 anunciaban las salidas de las 21.15. De todas formas, cuando no ves tu micro por ningún lado y son las y 43 un poco te asustás. Te digo, una vez, yendo a Mendoza con Levín, nos cagaron y salieron 2 minutos antes. Podés pensar que dos minutos no es nada pero yo te pido que dejes de leer, esperes dos minutitos y vuelvas a la pantalla. Mirá el techo, si querés. Dale, probá.

Ves. Dos minutos puede ser poco. Un número bajo. Pero en todo ese tiempo pasan millones de cosas. Nosotros nos perdimos un micro.

Pero volvamos a Retiro un 19 de diciembre.

Calor.

Pantalones cortos por doquier. Con mi ojo de pirata funcionando a media máquina registré lo que pude. No fue mucho pero alcanzó para decir que se impuso el pantalón cortito cortito, ese que apenas tapa la entrepierna. Al fin una moda que me interesa.

Con la reina nos clavamos una Bud bastante fría. Ni la mitad tomamos, en realidad. Cortos de tiempo. Después se iba a una cena / despedida de año con los compañeros de trabajo en Amaicha. Tengo que conocerlo, parece. Anchorena al 600. Pero se hizo un tiempo para acompañarme. Ir solo a Retiro no es la gran cosa pero el exceso de vendedores ambulantes, mujeres con mochilas, turistas europeos, pilas truchas y medias homónimas provoca un pico de estrés que de a dos se soporta mejor.

Nos comimos las papafritas más grandes del mundo. Medio kilo de papa cada papafrita. Sabrosa. Poca sal. ¿Por qué no le ponen sal a las papas? Fucking hipertensos.

En los derredores de la terminal se ven cosas raras. Hay que prestar atención a las señoras, las chicas con carrito, a los pibes que aspiran pegamento (cuando ellos crezcan comerás el pavimento), las promociones de anteojos negros 2x1 y algún que otro libro de oferta en el kiosco.

Nada.

Esta vez nada me llamó la atención.

Estoy tratando de recordar. Sucedió todo hace unas diez horas, no más.

Nada.

Hago el esfuerzo.

Caramba.

Subí al micro. Sigamos. Subí al micro y me sorprendió una revista de moda. Cien points el pasaje alcanza para una almohadilla y una manta (almohada y frazada para los argentinos que leen esto). Una revista de moda con fotos de adolescentes en paños menores además de una lista de consejos para estar “in” con muy pocos pesos. Tengo 30 años. Estamos en el comienzo del fin del mundo y todavía siguen usando la palabra ¡in! ¿Qué te pasa, Mundo? Aggiornate, plisplis, papito.

Lenguaje de señas amoroso y divertido. Mensajes de texto ídem y partir. Partir para nunca más volver. Desde que voy y vengo a Rafaela me pasa lo mismo; siento que podría quedarme a vivir acá. Siento que realmente podría quedarme a vivir, conseguir un trabajo e instalarme a escribir y dormir siesta. He ido a muchos otros lugares un poco más divertidos, un poco más bonitos, un poco más desiertos y hasta concedo que otros han sido más estimulantes. Pero ninguno me ha dado la certeza de que vivir allí sea algo posible. Rafaela me da eso; certezas. Uno que busca lleno de preguntas encuentra respuestas en esta ciudad. La vuelta del perro, el bar frente a la plaza en el que desnudan mujeres con la vista, las milanesas recortaditas para acompañar la birra. La birra que acá le dicen porrón. El porrón que no falta en ninguna fiesta. Fiestas rockeras. Remeras. Ja. Gogui, mirá qué rápido llegás a tu libro.

La semana que viene presenta su primer libro. Poesía. Remeras. El nombre la rompe, es genial.

¿Cómo la ves, Reina? ¿Nos venimos pa´ Rafaela?

En el micro había auxiliar de abordo. ¡Qué nivel, papurri! Una mamita de treintilargos que rajaba los 4 ejes. ¿Cómo será la vida de una mina así? Cara de rusa tenía. Bien. Rusa bien. Muy atenta y sutil en los gestos. La voz suavecita. Una profesional por donde la mires. Me ofreció gaseosa, le pedí vino. Blanco. Me pidió retirar el vasito y le dije no, traéme otro, por favor. Apenas salimos de Retiro, por los parlantes nos pidió que viéramos el video de seguridad y anunció el menú: lomo con puré y salsa de champignones. Rico. Calentico. Ofreció vino tinto, blanco y gaseosas, sin embargo, después de mi segundo vaso de vino blanco, me ofreció whisky, licor o café.

Style.

Touché.

Arrugué, obvio. Eran las once de la noche y tenía un sueño para quebrar almohadillas.

Pusieron una peli: Bangkok Dangerous, con el pelado Cage. Tiene que hacer algo ese muchacho. Alguien que le presente a Statham o a Bizzio. Peladas que se llevan con personalidad y orgullo. Eso de andar con extensiones o injertos de pelo a mitad del bocho; el hombre de la frente más amplia del mundo, ya no va más. ¿No te alcanza para un asesor de imagen, man?

La peli malísima. Pero si tiene tiros yo compro. Y el cabarulo de Bangkok impresionante. Tengo un par de amigos que deberían verla y copiar la idea para invertir esa guita que no saben dónde poner. Hablando de poner, con la crisis que se viene, amigo, nadie va a dejar de ponerla. Habrá más depresión pero el cabarulo puede vender whisky. Público cautivo. Ese cabarulo... tienen que copiar esa idea.

Dormí bien.

No era el Sheraton y he dormido mejor en coches semi cama pero puedo decir que dormí bien.

Hace unas semanas que vengo para tricki: duermo 3 o 4 horas por noche. No está bueno, Buenos Aires. Me vuelvo irritable (más de lo que habitualmente soy) e intolerante (más de lo que habitualmente soy). Combinado con mi jodida autoexigencia soy nitroglicerina pura.

Pero esta noche no. Dormí bien.

Y ya son las 5 y media de la mañana, estoy en el bar de la terminal esperando a Gogui que no llega, morfando un par de medialunas y un feca con lechita. El mozo Fabián, buena onda, me dejó enchufar la compu.

Ahí llega el amigo Gogui.

Voy dejando acá, doña.

Sigo en un rato.

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*

Sábado de sorteos y venta

2008-11-08T17:31:00.001-02:00

Como muchos sabrán, soy medio payaso. La feria venía prendiendo la mecha y, al final de la presentación de Ignacio Molina, nos armamos de material y conseguimos que todos vinieran al evento más bizarro y alegre de la tarde. Competimos cabeza a cabeza con la presentación de Pornstar y un buey solo del compañero peronista impresentable Lord Chesselin y al final, como de costumbre, escaneamos las frases anotadas.

Ganadoras

[Uno hace vesos y ama la extraña risa de los niños - R Tanton] [Estamos en una encrucijada de caminos que parten y caminos que vuelven] [Estas son mis convicciones, si no le gustan, tengo otras - Groucho Marx] [Tamarisco] [Por eso me mandé otro cuarto] [Viva Pornostars - Yo] [Lo que se escucha en las noches de silencio] [El miedo es el único barco que se hunde] [Bajo el calor el mundo se evapora] [¿Kristina sabe qué era la zanja de Alsina?] [Esa lentitud de la nada] [Más vale solo que mal acompañado] [Categórica diferencia] [Reventado es barato]

Resto del mundo

[Botero] [Si no nos unimos de nada sirve ser] [Say no more - con logo incluido] [Es el tiempo del camino a las estrellas] [Me cierran con 1000 candados y olvidan que soy la llave] [El tiempo en sí no es nada, nosotros quisimos que nos marque la hora] [Viva el domingo!] [Hagan el amor, no la guerra] [La realidad es una ilusión]

Y encima, grabamos todo para colgar en el youtube. Mirá sino abajo.

A la salida, como siempre en estos casos, me ofrecieron varios contratos como presentador de todo tipo de eventos. Me gustaría conducir la noche de lucha en el barro entre Abbey Díaz y la prima de Piro. Hasta entonces, me voy a seguir negando a este tipo de ofrecimientos.

FEA - hay una sola

2008-11-07T23:31:00.009-02:00

cuarta parte

Hacía muchísimo tiempo que no me ponía detrás de un stand de libros. La última vez había sido en la FLIA número 4 creo, y no la había pasado muy bien que digamos. Hacía calor, no pude vender nada y el escenario donde sucedieron las lecturas quedaba en un "adentro" tan lejano que mi afuera me exigía pasaporte. Por lo tanto, no me traía buenos recuerdos el stand de libros.

El Chicho me prometió ir temprano pero llegué como a las cuatro y pico y todavía no había hecho acto de presencia por lo que imaginé que seguiría con los Enjambres Berlineses. En cambio, el resto de los stands tenían los labios pintados, peinada la bocha, depiladas las piernas y, por supuesto, afilados los discursos.

Preparar un stand de libros no es moco e pavo.

Puede parecerlo; ponés los libros, te ponés atrás de la mesa y esperás.
No, no. Nada que ver. Es por eso que llegado a mi mesa pensé todas las cosas necesarias para tener el mejor stand de libros de la más FEA. Y armé, en mi ya famoso cuadernito hecho a mano por Eloísa Oliva, una lista con instrucciones para armar un stand de libros.

Lista con instrucciones para armar un stand de libros
revistas, fanzines, discos, remeras y/o medialunas

-Marca: es importante resaltar el nombre de lo que te mueve dentro de este grupo de gente loca. Si tenés una editorial, será el nombre de la editorial. Bien clarito y en letra que se entienda (podés hacer un plotter, obvio) el nombre de la editorial (es) que están representadas en el stand. Podés conseguir unas fotos de los autores (para nada convencionales) que podés colgar en las paredes del stand o colocar entre los libros para que identifiquen a tu stand como el más exhibicionista. Los globos de colores también ayudan a memorizar la marca. En realidad, los colores, básicamente lo hacen. A veces es necesario asesorarse al respecto de "colores".

-Souvenirs: imprescindible para seguir la charla en otro momento y lugar más tranquilo. El souvenir tiene la función de pegarle como moco al dedo la marca y el último título que se presenta al cliente. Lo que más funciona en los stands de libros son los señaladores. Es lo que más sale. Pero se pueden mandar hacer globos con el nombre, lapiceras, etiquetas, bolsas con alpiste y dentro de la bolsa un sobrecito chiquito con el nombre de una página web a la que se puede ingresar para conseguir un código que va a servir en el cajero de la Red Banelco / Link solo cuando este no funcione y que al tipear el código aparecerá una imagen que será exactamente igual al logo de la editorial para luego expulsar un ticket / comprobante con datos de contacto del editor y el mail personal que sí responde y el speach necesario para convencerlo de publicar un libro. Mientras más rebuscado el souvenir, más interesados estarán en tu stand o marca.

-Orden y Progreso: Aunque no parezca, los libros deben estar ordenados. Por colección, autor, tamaño, grosor, año de publicación, valor, color. Hay miles de criterios. Los más advenedizos aburren a simple vista pero los creativos de los stand han armado competencias internacionales sobre cómo acomodar los libros en el mantel. (Podés pensar que soy un pelotudo pero te juro, esto del premio internacional, es cierto). Algunos apilan 300 ejemplares de un título de manera tal que forme una torre con ventanas y dentro, una vela que ilumina un plotter con el título del libro. Y eso no es nada. Una vez, en la gran Feria del libro de Mongopichu, vi casi 1000 (mil) - sí, mil- ejemplares de un libro de Paulo Coelho apilados uno arriba del otro formando una arcada a la entrada de la editorial que lo editaba. La puerta que formaba estaba flanqueada por gigantografías con su cara de reventado cool a la que nos tiene acostumbrada su área de márketing.
Siendo menos pretensioso, podés conseguir algunos fierritos doblados de manera que ayude a mantener los libros casi parados para que el cliente que pasa al vuelo pueda, por lo menos, enterarse de lo que publicás o las tapas que hacés.
Puede parecer una estupidez (bah, a mí me parece) pero los clientes que pasan por un stand de libros son excesivamente tímidos. No es típico responder preguntas sobre autores, sobre el nacimiento del proyecto ni nada por el estilo. El cliente pasa, mira y se va. A lo sumo se acerca. A lo sumo se acerca y levanta un libro. A lo sumo lo levanta y dice "ah, éste lo conozco" (si es que viene acompañado - si viene solx, fuiste). A lo sumo dice "¿cuánto cuesta?". A lo sumo, si pregunta el precio te aclara "uy, no me alcanza" para conseguir un descuento.
Pero nada más.
Entonces, el orden ayuda al progreso. Si no te compran ahora, te comprarán mañana en otra feria a la cual irán con la plata que cuesta el libro (el que lo va a comprar ya sabe cuánto sale). Hay poquísimos clientes que se ven deslumbrados por el libro y lo compran sin conocer nada de lo que hiciste previamente así que tampoco entrés en pánico pensando que vas a tener que domar fieras con los bolsillos repletos de euros; don guorry, es más fácil esa parte porque viene todo aceitado.

-Caja chica: el mundo capitalista golpea una vez más las puertas sensibles del editor independiente. Viene la tía del autor, la ex - novia, el mejor amigo, los jefes o el mismo autor con un billete de 100 por un libro que sale 17 points y tenés que ponerte colorado porque no te alcanza la plata para darle vuelto. Por ignorancia de este punto, a lo largo de mi vida de stanciero, he perdido de vender muchísimos libros. Monedas, billetes de baja denominación y hasta caramelos (como hacen los coreanos de los súper) son herramientas necesarias para conformar una completa caja chica. Nada peor que no conseguir un lector porque te falta cambio. Y muchísimo más peor decirle que le cobrás 20 en lugar de 23 porque no te alcanza el vuelto. Denota falta de interés e ignorancia y maltrato a la función pública.

-Catálogo: otro imprescindible detalle. Más de uno viene para un touch and go. Y más de uno quisiera conocer todo lo que hiciste, hacés o vas a hacer. Entonces, es importante exhibir un catálogo de libros publicados o a punto de publicar. No tengas miedo de poner tus proyectos que "casi probablemente jamás concretes". Al momento de una venta, el excesivo entusiasmo pasa desapercibido. Ponele una onda y anotá libros que jamás podrías editar por el solo hecho de tener la capacidad de armar un catálogo.
Más de uno los cobra. Baratito. Pero se cobran al fin. Entonces, si vas a pedir un billete a cambio, lo mínimo que podés hacer es diseñarlo como D´s manda. Es una papa, acordate, los nombres, el autor, el precio, algún jotapegé. Si te sale choto o no tenés idea, le pedís a un diseñador. Estos laburos salen de onda con cualquier amigo con maña y buen gusto; metrosexuales, diseñadoras de ropa amateurs, etc.
Tampoco seas muy convencional: agregale a cada sinopsis algún detalle pintoresco. "Este autor se ha separado 6 veces en lo que va del nacimiento de esta editorial porque se la pasa escribiendo y le chupan tres huevos las relaciones amorosas"; " este autor se pagó la edición porque dijo que no podía creer que nuestros libros fueran tan feos"; "esta autora es mi mejor amiga y por eso la publico y elogio"; y los etcétera que se te ocurran.

-Eventos especiales: cuando la feria viene tranquila y no pasa de lecturas o presentaciones de libros lo mejor es imponer presencia a fuerza de eventos. La Funesiana armó un sorteo de libros. "Regalamos un libro mañana a las 17 hs, ¿querés participar?, vení, anotá una frase y volvé mañana". Eso ayuda para que, además de participar y estar ahí, puedan conocer tu cara y tus libros (claro, tus libros, fanzines, discos, remeras y/o medialunas que de ahora en más serán llamados LIBROS).
También son típicas las charlas con autores o firma de ejemplares pero de tan típicas y previsibles dejan una mala imagen de la editorial. Así que lo que mejor puede andar es ofrecer un tiro al blanco con alguno de tus autores; "mañana a las 17 hs vamos a traer unos dardos y unas cajas de cartón diseñadas por Nahuel Vecino y Javier Barilaro en las cuales vos podrás demostrar tu habilidad para el tiro al blanco junto a Bla (nombre de autor)".
Eso. Que le pongas una onda.

-Descuentos: esta es otra parte importante de un buen stanciero. Saber cuándo aplicar descuentos y cuándo no. De entrada, por ser un evento independiente y autogestivo, algunas ferias te sugieren que bajes los precios para vender más. No siempre es así. Con un buen vendedor, los descuentos no hacen falta. Los libros cuestan muchísimo trabajo. Y hacerlos trae alegrías y sinsabores. Con cierta actitud positiva se pueden destacar los pequeños acontecimientos de cada libro y eso solo ya lo vuelve interesante. Mi postura es la de apoyar al descuento cuando se trata de un cliente ávido que se lleva más de dos libros. Bajar a 10 un libro que cuesta 12 points es un despropósito. Creo que en ese caso vale más que te plantes en 12, te pierdas un cliente pero te asegures una fuerte personalidad. No solo estás respetando al autor del libro; también estás respetando tu trabajo y el de tu mano de obra. Los descuentos los hace EKI, no vos.

Tuve varias razones para ponerme a escribir estos consejos pero ninguna pudo aplacar el aburrimiento que conlleva estar atento a la presencia de personas frente a uno. Cuando llegó el Chicho pude pasear un poco por el resto de los stands y ver que las Quetrófilas, lejos las más hermosas e histéricas mujeres en el elenco de stancieros, armaron unos carteles que anunciaban la feria y los colocaron en la entrada. Se pusieron a repartir unos volantes y se parlaron media ciudad con tal de que ingresaran al edificio.
Con el Chicho aplacamos el calor con una cerveciña y esperamos que se hiciera un poco tarde. El sol caía después del cierre de la feria por lo que no íbamos a tener una clara señal de cierre de evento. Por suerte conseguí muchos libros de cortesía para sortear al otro día así que eso me fue alegrando el final de la jornada.

Por la noche, con el cansancio de los nervios y el entusiasmo por la ciudad ventosa, me puse a cocinar unas pizzas que amasé con estas propias manos que tipean esta crónica. En agradecimiento por el excelente espacio que me dieron para alojarme, preparé mi especialidad y, habiéndome asegurado de que Jercoff estaba vigilado por sus dueños, me digné a pagar mi alojamiento generosamente. Cayeron invitados de lujo y se armó una mesa de 7 delicados e inteligentes comensales los cuales amenizaron la velada con varios temas (ineludible el amague de Cristina de esa misma mañana).
Tan bien me fue con la preparación de la pizza que no podía creer que estuviera cocinando yo solo y ahí fue que me di cuenta: no estaba solo, tenía mis asistentes. Sonia y Nadia se pusieron el delantal y acudieron con generosa algarabía a mi llamado de soldados de la reina Rosa. Nos pusimos manos a la obra y parecía una orquesta; mientras amasaba con puño y letra, las chicas iban picando la carne, los morrones, el queso, la cebolla, preparando los pequeños bols, limpiando utensilios, sirviendo la picadita y tomándose, a escondidas del jefe cheff pizzero, unos traguitos de cervecita cada tanto.
La más entusiasta fue la niña de ojos celestes más hermosos del mundo quien apenas probó la salsa, volvía a mis espaldas y robaba con sus pequeñas manitas un poco de esto y un poco de aquello. Pícara e incomprensible, su jovialidad no podía menos que agitar la trabajosa armonía que habíamos logrado y de vez en cuando le rajábamos una puteada en la nuca porque, sin temor a quemarse viva, nos quitaba los preparados aún sin distribuír.

Los aplausos todos para la pizza de lomo.

Las sobremesas y los nuevos amigos invitan a la sinceridad y las anécdotas. Esta vez no fue la excepción por lo que nos pusimos a tono y debo aclarar que, si no fuera porque estaba demasiado sobrio, hubiese agarrado a más de uno con un fuerte abrazo, lágrimas en los ojos y gritado "¡los amo! ¡gracias! ¡¡gracias por todo esto!!"

Por suerte, a veces, el termómetro de papelones me funciona. Para colmo al otro día tenía que volver a dar clases porque no iban los chicos de Eloísa Cartonera así que sin más, apenas terminado el pucho de rigor con Sonia en la ventosa y solitaria noche bahiense, me fui a romper la almohada a cabezazos con el gustito del deber cumplido y la custodia de Jercoff quién, de lejos, me miraba con desconfianza.

Instalate y no te enloquezá

2008-11-07T13:06:00.003-02:00

tercera parte

Terminadas las clases de encuadernación intercambiamos unos mails para después ponernos con las distintas posibilidades que ofrece el Word Office para hacer un libro. Apenas dije Word, las chicas pusieron las pestañas de punta y casi que se avivan de lo ladri que soy. Pero no. Se dejaron convencer. Les mostré un montón de libros hechos con el word y no lo podían creer: tan sorprendidas que tenían ganas de armar otra editorial... o algo así. Porque en realidad no pasó que les dio ganas de armar su editorial sino que tuvieron ideas de libros que podrían hacer para ellas o de ellas mismas. No tanto militar por los ñoños escritores sino armar su propio rancho. Algo respetable, por supuesto. Cada cual hace de su cola un pito, si quiere.

Me dio pena que no se armara una editorial de encuadernación a mano en Bahía. Por otro lado, la organización estuvo un poco desprolija por lo que no me sorprendió que no surgiera. Creo que el año que viene seguramente va a salir, confío que sí, creo que sí; mi experiencia en estas cosas me dice que algunas personas no están preparadas todavía para lo que de verdad quieren hacer. Nos pasa todo el tiempo. Es como dice aquél amigo; ser feliz cuesta un trabajo (todos tenemos un amigo que dice algo así) que se hace todos los días.
Entonces, yo soy feliz encuadernando, ¿vos querés ser feliz?, encuaderná, ¿no te diste cuenta todavía?, paciencia.
Eso.
Paciencia.

Por lo pronto, pensé, tengo una lija que me morfo un elefante.
¿Hay elefantes en Bahía? Gordxs hay en todos lados pero ¿hay zoológico en Bahía? ¿Hay Obelisco? ¿Hay ríos? ¿Riachos? ¿Animales en cautiverio? Hablando de eso; ¿hay escritores en Bahía? ¿Librerías? ¿Adónde está la librería amiga? ¿Quién mueve acá? ¿Qué se mueve acá?

La hora del almuerzo en una ciudad que duerme la siesta puede ser letal. Por suerte había buen clima y, también, cayó Sonia para armar el stand de los Tamariscos (lo que le llevó unos 15) y me dijo en casa hay milanesas, ¿querés venir?
Iluminado por la gracia del Señor me agarré del bolsito y me fui a instalar a la casa de Rosa, la madre de Sonia. El bolsito ahora era un bolsito y no un cajón de cemento como antes. Los libros quedaron en el stand de venta que armamos con el Chicho y solo llevaba las cosas limpias: calzones, remeras, zapatillas para el fúlbo por si se armaba (mal llamados botines), medias para el fúlbo por si se armaba (bien llamadas medias para fúlbo), libros y anotadores personales, plata, elementos de encuadernación que no presto ni por putas, una bolsa con marihuana, una bolsa con un calzoncillo sucio (medio cagado y un poco húmedo de transpiración) y bastante cansancio encima (muy muy limpio, por cierto).

Primera mala noticia del viaje: me olvidé la bolsa con el porro y la puta madre qué colgado que soy. Reviso todo, saco, revuelvo, tiro y puteo. Nada. Con el humor de perros, salgo de la habitación asignada a mi persona y se me aparece un monstruo enorme que se parece a un perro. Un perro del tamaño de un monstruo. Me mira la cara de pelotudo enojado y gira para su izquierda como diciendo "¿qué onda, querido? ¿qué hacés en mi casa?"
Como me enseñaron en mi época de voyescau de pacotilla me freno, estiro una mano y le demuestro no fear.
Mirá... el cagazo... el cagazo que tenía... te juro... del susto aparecieron las gotitas de adrenalina pura y después se me erizó la piel como gato en celo. Si hubiera sido vedette paraba la cola como en el mejor giro de Alfano en su mejor momento y ahí se me armaba la de San Petersburgo; chau chau adiós, si te he visto no me acuerdo, te juro perro, matame rápido que no quiero sufrir.
Al toque, pero recontra al toque, tan al toque que se dice al tiro, una voz, aguda, chiquita, pequeña, insolente como joven, grita ¡Jercof! Y del susto que me pego podés creer que se me sale un soretito del ano en el preciso momento en el que también aparece un niño con los ojos más celestes que vi en mi vida y tras este niño veo a Sonia que lo corre jugando con él y detrás de Sonia una señora que vendría a ser Rosa, su madre, que me dice Hola, desde lejos, vení que vamos a comer, te gustan las milanesas...?

Ay qué vergüenza.
Mamá.

Por suerte nadie se dio cuenta, Hercof, el perro monstruo, le escapó al niño de ojos celestes y huyeron hacia el fondo, Sonia los siguió y a Rosa le dije, mire, señora, ¿puedo pasar al baño que ando medio cansado; me quiero lavar la cara (y el orto) porque tanto viaje de golpe me dejó un poco extasiado?
Sí, querido, ningún problema, pasá por allá.

Ay, mamá. Si ustedes vieran.
Pero por suerte no.

Pasados los pormenores, nos sentamos a la mesa y apareció otra hermosísima niña, hermana del niño de ojos celestes, también con los ojos celestes más hermosos que había visto en mi vida y dice "Abuela, ¿vamos a comer?", en un idioma que por supuesto en ese momento no entendí y que fue traducido enseguida por Rosa quien sabe que su nieta tiene habilidades misteriosas pero fascinantes y que incluyen despistar a los extraños con sonidos guturales y espásticos bastante llamativos. Sonia le pedía que hablara en castellano y a mí me tocaba mirar la TV cerrando la boca para morfar. Rosa me preguntó si quería cervecita o juguito y, con los ojos atiborrado por las emociones nuevas, en un hilito de voz, le dije cervecita y casi me pongo a llorar.

Al parecer, KF venía a la ciudad de Bahía Blanca a inaugurar la nueva Terminal de Omnibus. Sin embargo, su Servicio Secreto le había anunciado que en la ruta le tenían preparado un recibimiento caluroso pero más bien de despedida antes que de bienvenida por lo que decidió no asistir al evento. En su lugar mandó a Ricurita Massa quién esbozó un discurso más bien papanata que dio lugar a tibios aplausos de la runfla de bahienses que tenía un palo metido en el culo para asistir a tal evento; sin Cristina, la Presidente de los argentinos y las argentinas, el evento carecía de interés. Hubiera sido histórico pero arrugó vaya uno a saber por qué. Muchos dicen unas cosas y otros otras: en el momento, ningún periodista se animó a repreguntar por qué no había asistido la Señora Presidente.

Le perdimos el cordial interés al murmullo de la tele y nos pusimos a charlar. Rosa preguntaba y yo contestaba con la boca apenas vacía. Sonia me ayudó un poquito. Agregaba cosas que me daba vergüenza decir y otras que me olvidaba y así pasamos un almuerzo entre divertido, emocionante y recomponedor. Nos terminamos la cerveza en el patio, con el duro viento bahiense en la cara, antes de arrancar de vuelta para la tarde con editoriales amigas en el comienzo oficial de la Feria de Editoriales Autogestionadas.

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Crónica fotográfica: Clases

2008-11-07T11:37:00.003-02:00

segunda parte

fotos

Fernando Bonsembiante

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Viernes de clases

2008-11-07T10:52:00.003-02:00

primera parte

Ibamos de la mano.
Cruzábamos en diagonal la calle y en las uniones con brea buscábamos un rastro de nuestro amor. Un testigo. Una marca que dijera nuestros nombres, que contara nuestro presente, que hablara de amor pero también de pasión, de lujuria, de sexo: sexo, sexo, sexo.
La noche parecía tranquila y sonaban los ronquidos de las viejardas ilusionadas por despertar en otro bulo que no sea el del Rúben. Nada nos interrumpía. Nos mirábamos con arduo deseo y conteníamos las ganas de besarnos.

-Sos hermosa por donde te mire, Julieta.
-Y vos tenés lo que hay que tener para hacerme sentir una mujer, Funesito.

En eso aparece una patrulla, un poco apurada, que nos corta el paso y del cual bajan dos mujeres policías.

-A ver, a ver... ¡Documentos, señores!
-¿Qué estaban haciendo?

Los nervios no pudieron ocultar mi enorme miembro erecto.
Ambas se sorprenden y se miran, cómplices.

-¿Vos te encargás de él?
-¿Y vos de ella?
-A ver, pasame, nena...- dijo mientras abría el documento de Julieta - así que sos Julieta Díaz... la famosa Julieta Díaz...
-¿Y vos también sos famoso, Pitulín?
-Debería... mirá lo que tiene ahí.

Y una estruendosa carcajada explotó en la noche bahiense.
Repentinamente, nos pusieron contra la pared, con una violencia desmedida, uno al lado del otro. Julieta me miraba con sus ojos valientes aunque no emitía comentario. Su minifalda de algodón se sacudía cual bailarina flamenca y una de las mujeres policía, la rubia del pelo atado como bailarina clásica, se agachó y colocó su nariz entre las nalgas de mi Julietita querida y empezó a resoplar. La otra también hizo lo mismo con mi trasero aunque esta reía diabólicamente al tiempo que me soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba y soplaba...

7.45 - hora de despertarse.
A veces, cuando tengo sueños medio húmedos, me pego una ducha y listo. Otras, como en este caso, no puedo ni reaccionar. Me desperté dos segundos antes de que sonara la alarma del celular y me quedé duro mirando el techo. Había un par de posters, algunas fotos, ropa sobre el escritorio, libros y anotaciones varias además de discos y perfumes.
Entre la ausencia de mi novia, la habitación de una nena y mi ansiedad por dar clases, la madrugada había sido previsiblemente agitada.
Me lavé los dientes y me volví a la cama. Refrescado hasta en las bolas me sentí un poco mejor y pensaba que por ahí me dormía veinte minutos más hasta que me levantara pero grande fue mi sopresa cuando por la puerta aparece el gran Chicho y me pregunta: ¿mate o café con leche?

Nos pusimos a encuadernar.
Resulta que el mismísimo Gustavo López viajaba el siguiente lunes a Buenos Aires para viajar luego a Ezeiza para viajar luego a Berlín en vuelo directo por Pan Am. Un grosso. Nos pusimos a encuadernar Enjambre Berlinesco; un pequeño libro con poemas de distintos autores latinoamericanos que tenía que llevar a una feria en Berlín donde estaría reunido con otros poetas y el gran agitador cultural Timo Berger. Una historieta que no entendí muy bien pero que no era necesario entender, solo tenía que ayudarlo.
Nos quedamos uniendo tapas con interiores hasta que se hizo la hora del taller y, una vez sentados en la gran kanguneta, que se hacía la arisca, emprendimos viaje para la Casa de la Cultura de Bahía Blanca, sede de la Feria de Editoriales Autogestionadas.

Y lugar donde estarían mis alumnos de encuadernación.

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Jueves en VOX

2008-11-06T23:01:00.003-02:00

Finaly conocí los talleres de la editorial Vox. En realidad, no conocí los talleres, estuve en la casa de Gustavo López que vendría a ser casi lo mismo. Porque los talleres los tiene en otro lado. Un galpón no recuerdo donde. Cerca no pero tiene un lugar y eso siempre está bueno, separar las cosas.

Bueno, que había llegado con una hora de retraso. En Azul paramos a cargar gasoil y nos encontramos con que estaban remodelando toda la ruta y que la mar en coche y que por eso mismo nos retuvieron en esa estación de servicio en la que bajé y estaba llena de floggers.
Imaginate, el medio mismo de la nada misma y una estación de servicio. La ruta toda cortada por donde pasaban los coches de a uno por vez, primero los que vienen, después los que van. Parás en una estación de servicio, bien puesta, con dignidad aunque no a todo culo como las que están yendo a Rosario y entrás a comprar unos pañuelos descartables porque en el micro el aire acondicionado te está matando y recién son las cuatro de la tarde y zas: floggers y floggers y más floggers.
Adolescentes, bah.
Pero está de recontra moda.
En todos lados, encima.
"Buen", decís, y hacés la fila.

-Chicos, ¿quién es el último?
-Aquél - te dicen y te saluda un enanito por allá al fondo del local.
-¿Aquél chiquito?
-¿Chiquito? - se burla una nena de 16 o menos - Ese de chiquito no tiene ni los dedos de los pies.

Claro, es que está tan lejos que parece chiquito. Te parás al final de la fila y te das cuenta de que mide 1.85 por lo menos. Ah, claro. Es que acá todos se desarrollan antes por el asunto del báske. Porque parece que en algunas ciudades ponen aros de báske en las veredas para que los niños se diviertan. O eso dice la leyenda.

Ya fue, vuelvo al micro y me arreglo con las servilletas de las mesas.
Chicos: consejo... no lo hagan.
Esas servilletas que están en las mesas de los bares, colocadas en las cajitas de aluminio rectangulares que parecen hechas por toneladas porque no hay bar que no las tenga, son una mierda para usarlas de pañuelo. Te lastiman toda la nariz. No absorben. Si tenés agüita se mojan enseguida y terminás manchándote toda la mano. Un asco. Un verdadero despropósito. Es preferible comprar una bandeja de esos sámbuches de miga que te los venden a 5 points y se guardan al lado de la Levite de litro y medio, ponele, que según tengo entendido, el cajero tiene la obligación moral de entregarte una servilleta de tissue. En comparación a los pañuelitos de 1 pé, son toallones. También lastiman pero si tenés agüita por lo menos te absorbe y el dolor vale la pena.

Como no compré nada volví con las manos vacías y el chofer me miró entre desconfiado y confundido. Cuando se avivó (porque en la cara de culo le apareció una arruga de comprensión) le dije que estaba lleno y que si me quedaba a comprar los pañuelitos no salía más.
No contestó.
Es más, creo que la última frase no la escuchó porque me cerró la puerta en la cola antes de sentir un vientito en el ojo del culo que me pareció "esto significa guerra de almohadas en mi barrio".

Se hizo Punta Alta en el recorrido y me dispuse a llamar al amigo Gustavo. Eran como las once de la noche. Me dijo que me pasaba a buscar por la terminal y ge ni al li st ob ue ní si mo te ve oen un rat oa br az osa lu dos chau.
Jugaba River por la Copa y quise ver cómo salía así que prendí el mp3 y escuché todas las razones por las que Aguilar había viajado hasta México aunque ninguna era porque lo quería echar al Cholito. Al contrario. Parece que Simeone gozaba del total apoyo del Presi del club lo que me pareció una redonda estupidez: era obvio que José María Me Guardo La Plata del Quincho y Se Me Arma La de San Agustín Acro Aguilar había viajado a México para echar al Cholo pero que a la vista de los medios más-vivos de comunicación ésto significaba que él trataba de figurar como Papá Güity. En una de esas arranca el partido y no va que hace un gol River... y no va que hace otro. Yo no lo podía creer. Los relatores tampoco. Por eso supuse que había entrado en la dimensión desconocida y apagué el aparato y lo prendí. Por ahí me pasaba como en Continuidad de los kioskos.
Y así fue.
Prendí de vuelta y agarré otra radio.

Ya entrado a Bahía Blanca me dio curiosidad la 95.9 (que seguramente no sería la Chor & Pop) y me encontré con un partido de báske. No me acuerdo quién jugaba porque no sintonizaba bien. Pasa que yo compro tecnología por Mercado Libre y este mp3 lo habré conseguido en un chino, al fondo, detrás de donde se ubica el carnicero, en el depósito, donde te espera un oriental que habla muy pero muy bien castellano y parece más piola que Moreno y Manzano juntos y te da un papelito que dice garantía escrito a mano. De lo que sí me acuerdo es del cierre de transmisión:

"Muchas gracias por la atención dispensada queridos oyentes y los esperamos la semana que viene con otro partido blablablablabla"

¿"Dispensada"?
Parece que hablan idioma am por la fm. Y se quedaron en el ´45. Pero todo bien porque tenía ganas de escuchar bahiense y ver qué pasaba. Y no pasa nada.
A veces uno llega con tantas expectativas que se pasa de la raya y no tiene vuelta. Al final, todo depende de uno. Y, como muchos amigos ya saben, soy bastante prejuicioso, por eso me gusta tanto viajar, porque es como un balance: aprendo mirando charlando doliendo.

Llegamos con los bolsis arriba de la kangoo y me instalé en el living. Apenas le dije al Chicho que venía escuchando River se acordó de que él era hincha y pusimos el partido mientras el Milton se vio arrebatado de su momento de tranquilidad. Estaba leyendo y le caí con bolsos, gritos, anécdotas... pobre. Después hubo un ida y vuelta y me contó que la mañana del viernes viajaba a Pringles a ver al gran Arturo Carrera. Que hacían no sé qué chucha con un montón de pequeños cráneos de escritores y artistas plásticos (resulta ser que el pibe Milton es las dos cosas) y que estaba re pilas aunque le daba pena perderse la Fea pero que si nos veíamos el domingo podíamos armar un fulbito.

Nunca se hizo pero pegamos onda con el Milton: es una massa.

El Chicho, maestre cocinero, se preparó unas mila de pollo y nos alimentó al Milton y a mí con una dedicación que me recordó a mi viejo. Me puso meloso el asunto así que le mandé unos mensaje pelotudos a mi viejo del tipo "¿cómo anda el Pincha, viejardo?" y cosas así. No daba poner que tenía un momento de flaqueza emocional y que lo extrañaba cuando me cocinaba.

Me preparé la cama, enchufé el celular y, bastante agitados por haber visto el partidazo que hicieron los Chichos del Cholo contra el Chivas nos fuimos a dormir. Había llegado, me aflojaron con una cena de reyes y se me dio por aprender de las respuestas que el Chicho tiraba con total generosidad; suficiente para un solo día.

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Salida

2008-11-06T12:31:00.005-02:00

Al final viajé solo. Pensaba ir con las Quetrófilas pero no nos pusimos de acuerdo. Me colgaron y aunque se las voy a devolver (cuando el plato esté frío) me di cuenta que son cosas que pasan.
Llegué a Retiro a las 13.05 y me fui a Plusmar donde me dijeron que tenían un servicio semi-cama a las 13.15 hs. Pensé que en semi-cama otra vez no voy la puta que los parió a todos y me fui a otras ventanillas. Había averiguado en Plataforma 10 y tenía como diez servicios a Bahía pero tenían que cumplir con varios requisitos que necesitaba sean ¡inviolables!

-Tenía que llegar temprano porque me esperaba el Chicho López para cenar y no podía caerle a las 2 de la mañana.
-Tenía que ser baratuli pero no tanto porque sino en lugar de almuerzo te sirven ratón.
-Tenía que salir pronto porque no quería estar varado en Retiro esperando dos horas a que se haga la hora de salida.

Bastante quisquilloso lo mío, podés decirlo.
Pero hice lo que cualquiera.
Llegué a Costera Criolla y a otra ventanilla Plusmar con el mismo resultado: tenés dos horas de espera (o más) y mínimo 150 points cada pasaje.
Mierda. Con todos los horarios que había visto en la página de Plataforma, los precios, las empresas... tanta data en la cabeza y corriendo sobre la hora... fue tan complicado que recordar una buena era imposible así que pensé volver a la primer ventanilla y pedirle que me venda a 124 points el pasaje semi cama. Miré la hora; 13.10 hs.

Vuelvo a la primer ventanilla y le digo que me venda ya y me dice que no.
-¿Que no qué?- pienso pero no digo nada, solo pongo cara.
-El micro ya está en la dársena, no te lo puedo vender- me dice con los ojos de sapo.
-Pero es un solo pasaje, un solo boleto.
-¿Vas a pagar en efectivo?
-¿Cuánto sale?
-124 el semi cama.
-No llego... - y pienso "fui"- ¿Aceptás débito?
-Sí, pero tengo el posnet del otro lado y hasta que saco el ticket y te doy el boleto el micro ya se fue... no puedo venderlo.
-Okey, ¿el próximo a qué hora sale? - la pu ta ma dr eq ue te re mi lp ar ió hi ja de un va gó nl le no de re pu tí si ma sf or ra s.
-A las 19.

¿Viste cuando te citás con una mina que es un infierno? ¿Viste cuando elegís un lugar paquete para encontrarte y faltan dos horas y todo es cuestión de esperar? ¿No te pasó que a último momento te mojás la camisa con vino o te agarrás los dedos con la puerta y llorás como un maricotas pidiendo por mamá o cuando llegás el lugar está hasta las repelotas y no se pueden sentar o cuando pedís la cuenta te fajan más de lo previsto porque te hiciste el Richard Gere y pediste San Gerónimo en lugar de San Telmo porque hiciste un chiste muy pelotudo y para pilotearla lo mejor era jugarse y comprarlo y de repente era el vino que tomaba Dustin Hoffman cuando viene a la Argentina y cada botella la firmó con una D H medio borroneda que no viste ni mucho menos entendiste porque el muy garca tenía un pedo de cebú cuando las autografió y encima vos pensaste que eran los vinos que sobraban porque creías que en ese lugar vendían poronga y resultó ser todo demasiado snob para tu bolsillo y la chica que es un infierno no puede creer lo nabo que sos y dice nunca más agarro invitaciones del puto facebook de mierda que encima ya perdió el glamour para eso vuelvo a Amerika que es un desconche bárbaro y si no pego un chongo por lo menos me divierto como chancha no como acá con este forro que encima de que no tiene un mango me quiere garchar antes de darme un beso qué boludo le habrán pegado en la cuna?

¿No te pasó?
Qué suerte.
A mí tampoco pero algo así tuve que inventar para que entiendas lo que fueron esos 25 segundos para mí. Y si no lo entendiste, duplicá todo que vas a darte cuenta de lo que es escribir esto y que no se entiendan las sensaciones que transmito. (Me siento Belén Franchese, te cobra dos lucas, ¿qué te parece?)

Me salvó Lunita. Como hace varios meses... me viene salvando. Tenía de pedo un billete para no sé qué mierda (nunca me dijo si eran medicamentos o el gas - creo que gas tengo pará que me voy a fijar; sí tengo para el gas no era) y pude pagarle en efectivo.
La gordis de Plusmar cambió la cara y en dos segundos me dio el boleto y me pidió que fuera rápido porque ya salía. Hizo un llamado y en el micro me estaban esperando. Los choferes: contentos porque habían agarrado al último pasajero; los pasajeros con cara de orto porque les había demorado la salida 5 minutos; los familiares que desde la dársena despedían al micro, un poco contentos y un poco con cara de orto por la costumbre; como que en Buenos Aires lo más común es quejarse o poner cara de orto.

No pude despedirme como hubiera querido. El micro se me iba y el bolso de libros pesaba dos elefantes así que hice todo a setenta y dos mil por hora para llegar.
Cuando finalmente me senté como siempre en el asiento 1, el de la izquierda esta vez, me di cuenta de que no había tenido tiempo ni para hacerme el pobrecito de que tal vez moría en el viaje lo que me puso de muy mal humor.

Me rescató la sonrisa de mi Reina y un mensaje de texto sobre el cual no voy a decir nada.

Más allá de Azul comprendí que viajaba a Bahía Blanca, una ciudad que no conozco y eso ya me fue cambiando el semblante.
Eso y otras cosas más.

Octubre octubre

2008-10-15T09:52:00.004-03:00

Salimos el domingo con mucha lluvia. 8 de la mañana y no se veía el sol ni se esperaba que mejore. De todas formas, nos animamos. El auto 0 km de prestado, el registro sin estrenar y unos buenos mates para acompañar el camino fueron suficiente para entusiasmarnos y decidir viajar.

Había maratón de no sé qué marca de zapatillas chinas así que nos fuimos por Cangallo hasta el Parque Centenario, Angel Gallardo, Avenida San Martín, Avenida General Paz, Panamericana, Ruta 9, Avenida Circunvalación, Costanera Rosarina. Visto así, parece fácil llegar. Y lo es.

Los primeros 140 km fueron abajo de la lluvia con el auto aquaplaneando en una perfecta autovía que no me dejaba superar los 100 km/h por una cuestión de seguridad... y porque si rompía el Clio prestado me rompía el alma.

Después paseamos por ahí. Las fotos de rigor y el viento. Mucho viento.

Agarramos un puentecito de 5 km que atraviesa el río Paraná y terminamos en Victoria, Entre Ríos. Conocimos el Casino y la costa: hermoso y barato... un chori, una morci, un trozo de siete huesitos de asado, un par de chinchulines, una porción de papas fritas y una coca de 1 litro y medio por sólo 45 points.

Fotinas y volver.

En Rosario buscamos dónde pasar la noche y nos volvimos locos así que esperamos a vernos con Mercedes y Gervasio.

El encuentro fue en un bodegón, El Ancla, que tiene más años que todos nosotros juntos. La picada y la pizza con cerveza lo confirmó: de oficio. Nos pasaron unos datos interesantes, me regalaron un par de libros que pronto estaremos chusmeando y después, bajo la lluvia, nos mandaron a un par de hoteles alojamiento que salían alrededor de unos 100 points la noche. Pensá que estaba todo lleno. El único hotel "común" que encontramos con una habitación de camas separadas nos quería cobrar 316 points. Una locura.

Terminamos en Tauro, un telo de menos una estrella sin tele, ni radio, ni aire y con la ventana a la calle. Por suerte pudimos guardar el auto en la cochera y dormimos un poco tranquilos: había manejado 750 km en 17 horas. En cualquier sentido, un récord.

Lo que nos sorprendió es que, al pasear por albergues transitorios, nos dimos cuenta que los rosarinos ¡no pernoctan! Son todos turnos de 2 o 3 horas. Qué bárbaro. Tuvimos que pagar 3 turnos y, como el tipo nos vio cara de cansados y le contamos que veníamos de buenos aires nos regaló un cuatro turno así que nos levantamos el lunes a las 10 de la mañana.

La vuelta fue relajada y con unas facturas rosarinas letales: medialunas "saladas". Cosa rara, no rica pero barata. La Capital, para ver qué pasa en Rosario y la autovía cargada de camiones. Todos pero todos, a 130 km/h. Nosotros llegamos a los 160 en tramos de sobrepaso.

Ahí me di cuenta pero no lo dije: como escritor, soy un gran piloto.

Lectura y discusión con editores

2008-09-10T12:43:00.005-03:00

La idea era viajar para leer mi primer libro de poesía (Poesía para Gerentes - Editorial Funesiana), para dar clases de encuadernación, presentar la editorial y todos sus títulos, recorrer Rafaela a través de sus escritores y visitar a Lía, una funcionaria santafecina que podría colaborar seriamente para que este viaje se multiplique por otras ciudades de la provincia.

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Retiro - Rosario

*

Retiro Rosario

2008-09-10T12:16:00.009-03:00

Sábado 6 - Terminal de omnibus - Retiro - 12.30

Retiro estaba electrizado; habían agarrado infraganti a un chorro y 10 policías lo corrían tratando de no resbalr en las curvas con la gorra y la reglamentaria agarradas con cada mano esquivando turistas emponchados hasta las orejas o de paraguas vistosos comprados de apuron en la feria de la Terminal del Mitre.
Llegar sin pasaje a la estación de micros más grande del país te revuelve una serie de contradicciones intensas. Por un lado, no puede ser que, yendo a Rosario, te quedes sin pasaje. Imposible. Si no es con una, es con otra, pero seguro seguro hay una empresa que te lleva a destino.
¿Seguro? ¡Es la primera vez que lo hago! Soy un desordenado quebradizo... Siempre hablando de que los quebradizos esto, los quebradizos lo otro... Me llego a quedar sin micro y me asesino a mí mismo sin piedad.

12.45

Escribo con pausa, la letra se entiende. Me han dicho que el micro de las 12.30 salió completo. Aguardo una hora hasta el próximo. Se me atrasa un poco el viaje. No importa. Me consuela dibujar los ruidos del locutor.

13.15
"Empresa El Rosarino anuncia su partida de la hora 13.30 con destino a Rosario por plataforma 34"
Es el mío.

14.30

Hace unos días, por un viaje a Córdoba, también quedé impresionado por el excesivo grupo de gente que viene y va, de acá para allá, en la monstruosa terminal. Cuando quiero contarlos, seguirlos, aprender de sus gestos, memorizarlos, quedo quedo un poco quedo. Podría llevar adelante un mini estudio de la gente que me cruzo y discurrir horas y horas sobre el origen y destino de mis semejantes.
A solas es aburrido.
Mejor escribir.

16.00

La selección de fútbol juega por las eliminatorias en la cancha de River contra Paraguay. En el micro, la radio al más alto volumen nos embarra y más de uno se contiende de hacer cuatro nudos a un pañuelito de tela sacado del bolsillo trasero del jean.
En el micro hay niños, mate y bizcochitos, un brasilero puto y pulcro (algo que nunca hubiera podido imaginar porque los hacía sucios a los brazuca) algunas chicas bien acompañadas y un montón de señoras hablando sin eses sobre sus nietos y nueras. Oigo historias enternecedoras y de a ratos tomo partido por algún que otro comentario del tipo "debería haber dicho cuánto ganaba; de esa manera su mujer hubiera estado al tanto de que estaba destinando tanta plata a la turra esa".
Totalmente de acuerdo.

Viajo al lado del chileno Ríos. No trajo alcohol así que prefiere dormir la siesta antes que demostrar que cada día le cuesta más largar el vicio. No ronca y es un alivio. Puedo escribir estas líneas sin que me vea. No soy cholulo pero tampoco quiero dejar pasar esta fabulosa casualidad.

Nos dan un sándwich de miga y dos galletitas de vainilla bañadas en coco. ¿Postre? Dejate de joder, la puta madre. Coche cama, precio ejecutivo ¿y me das esta damier para morfar, Rutamar del Orto?

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Fines de año 2007

2008-02-04T12:24:00.001-02:00

Esto podría ser un libro. Esto podría ser un libro porque tiene muchas páginas pero no lo es. Tiene muchas páginas porque tiene muchas historias, reflexiones y, además, carretes de todo tipo. Eso también habrá: palabras raras.
Desde el 26 de diciembre de 2007 hasta el 1º de febrero de 2008 estuve fuera de mi casa recolectando y dibujando para armar este blog. Este blog que no es libro pero debería serlo. Pronto, pronto; paciencia, paciencia.
Por ahora entre todos, vamos a escribirlo. Yo les doy el puntapié inicial y desde ahí arrancamos. Para que sepan voy a colgar sus fotos también... si quieren.

El blog abarca

Buenos Aires - Neuquén
Neuquén - Mendoza
Mendoza - Santiago de Chile
Santiago de Chile - Valparaíso
Valparaíso - Viña del Mar
Valparaíso - Olmué
Olmué - Valparaíso
Valparaíso - Santiago de Chile
Santiago de Chile - Mendoza
Mendoza - Buenos Aires

Cada día habrá un post nuevo. Aquellos que tienen el servicio bloglines zafaron. Los que no van a tener que pasar seguido, pongamosle. Espero que sea divertido. Vine con muchas ganas de publicarlo y empezar esta linda crónica en la que mando al frente a todos así que espero que sepan disculpar las faltas de ortografía y errores de estilo. Para todo lo demás existe mastercard.

Carlitos

2007-12-31T20:50:00.003-02:00

Trátase del famoso y nunca bien ponderado sándwich de jamón y queso - un poco de manteca - con pan de miga tostado. En Buenos Aires, el mozo de cualquier bar te lo entrega si lo pedís como "Tostado". En Rafaela, provincia de Santa Fé, te lo llevan si lo pedís con el diminutivo. Eso sí, en la tierra de la industria son más generosos.

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Porrón

2007-12-31T20:48:00.003-02:00

En Rafaela, litro de cerveza, en general, de marca Quilmes.

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Traductor

2007-12-31T17:12:00.001-02:00

Muchas veces creemos que algunas palabras significan una cosa cuando en realidad significan otra. En otros países, por ejemplo, es muy común. Acá, algunos ejemplos.

Polola/o

2007-12-31T14:39:00.002-02:00

Esta es la palabra más linda que existe en Chile. Creo que ayudó a decidirme [asuntos internos autocensura] por lo que le debo un profundo respeto. Es una mezcla de ternura y alegría. Nosotros les decimos novia/o pero a partir de ahora voy a empezar a mezclar las cosas.

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Pito

2007-12-31T14:33:00.003-02:00

Contra lo que todos creen en Buenos Aires, por lo menos, no se refiere al miembro masculino. Es una linda palabra aunque en el caso chileno se la usa para denominar nuestro famoso y querido porro.

Las asociaciones que hice mientras alguien me ofreció fumarme un pito fueron quichicientas. Espero que también te estés riendo.

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Chela

2007-12-31T14:31:00.003-02:00

Lo que nosotros denominamos birra.
Parece que en Mendoza se usa bastante. Y en otras provincias más, creo que Tucumán y Santiago. No sé, supongo que algún viajado sabrá.

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Carrete

2007-12-31T12:41:00.003-02:00

Se le dice en el país vecino Chile a lo que el lunfardo denomina como parranda.

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